DESCONCHONES DE LA MEMORIA

Ángel de alas plegadas

2011-05-24T00:24:00.007+02:00

Destilan las nubes un amargo sabor a pomelo.
Los pies se apresuran, agitan sus huecos como pompas ascendentes
para acabar resbalando por la fina tensión entre el jabón y el aire.

No es aconsejable visitar los sueños.
Casi siempre se regresa con algún hueso quebrado
o un recuerdo aparecido.

No se sabe que es peor.
Mejor planta buganvillas o flores de pasión
o rios azules o arboledas rojizas.

Qué sereno es el mar ; Qué fría la noche de unos ojos;
Qué dulce el rostro de un ángel dormido.

Busca la llave, es hora de regresar a la nube,
detrás de la nube.
Él sabrá su camino,
solo tiene que abrir un ala
y dibujarse un universo de luz pesada.

Qué cansina la luz; Qué alegre la voz de la fuente;
Qué sentimiento el que guarda un ángel
acunado entre sus alas plegadas.

Espero que guardes el secreto de su sueño
con amargo sabor a pomelo.

Juan Delgado martín-Prat
Mayo 2011

ÚNICA LUNA SOBRE VEINTE LOMAS DESORDENADAS

2010-09-18T00:46:00.023+02:00

fotografía tomada al carril engrasado de la persiana de mi taller

Única luna sobre veinte lomas desordenadas;

la cabeza sobre el frío cristal.

   Cien kilómetros para el reencuentro
de un aire calmo, bajo el sol
mañana de domingo donde se orea la soledad y los arroyos
y las pisadas y los sauces mecidos en su verde llanto
y las agujas desclavadas de los huecos de una mirada.

    Es la niñez que vuelve,
o más bien, como no vuelve vamos a buscarla

Única luna nos sigue desde el kilómetro primero,
el de la partida hacia el olvido donde bailan los nenúfares
zarandeados por las ranas y los peces azules
y la voz de los cuentos y el estremecimiento dulce del beso.

    Es la hora de dormir, nos dirá de nuevo,
la cabeza sobre su cálido pecho.
Única luna sobre veinte lomas desordenadas.
Apagará el globo que esconde la luz,
y conoceremos que hemos llegado.

        Juan Delgado Martín-Prat

EL MOTORISTA

2010-07-20T04:39:00.026+02:00

      Amarcord detiene la ruleta.
Al filo del aire, la extraordinaria máquina,
el motociclista que cruza tejiendo tiempo herido
con otro hilo, nube de polvo y ruido.
Visto y no visto.

     Debería ser igual de evidente el pez polarizado
que va calle arriba, chocando contra los bordillos
y dejando ese aroma que hace estornudar a los alérgicos.

     Es así. Amarcord detiene la ruleta.
Un momento.
Pega tu oído al husillo: el motorista.....

.....rumor que chapotea atardeceres huecos.
Angustias, esperas, ausencias, sobran
cuando los brazos se mecen unidos como bosques.
Oscura proyección de luz perdida.
Todo posible, todo naciendo
todo verde en la umbría de butacas
que ennegrece el puño del motorista.

   ¡Que triste el reflejo de escamas en las ventanas!
Nube de polvo y humo.
Visto y no visto.

    Rastro, reguero, reverberación polarizada casi imperceptible,
tan solo trazas: los alérgicos pueden dejar en casa las mascarillas.

    Cierro el depósito y arranco.
(huele bien la gasolina)

El motorista me adelanta.
Visto y no visto.
¡ Que triste el reflejo de escamas en las ventanas!

Juan Delgado Martín-Prat (20-Julio-2010)

HABLA FUEGO

2010-07-05T02:06:00.013+02:00

A mi amigo D. Manuel Díaz Escalera, físico y artista, con quien colaboré realizando el dibujo,con limón y fuego, en este experimento.

Detenida la luz
En un tubo de neón;
El espacio en un pasillo;
La distancia en un beso;
Desmembrada siento la luna
Sobre el frío metal
Del quirófano contra la espalda.

Habla fuego
Con tu lengua espanta sombras.
Presencia cálida en el ocaso rojizo,
Quiero estar tumbado sobre la arena
En la playa que creó su nombre
Orillando mi mar de soledad.

Habla fuego y habla de un árbol
Que acaricie con sus ramas nuestra historia.
Son benevolentes las llamas:
Sirven para columpiar nostalgias;

Las ramas nos consumen,
Nos hacen fruto, hoja, brote...
Apolo y Dafne sobre la hoguera que no calla.

Juan Delgado Martín-Prat

Viene una nube oscura

2010-06-13T20:04:00.015+02:00

En una bocacalle de la calle Arroyo. Sevilla, junio 2010

      Por los ladrillos viene una nube oscura
reptando bajo los tornos del alfarero.
La ciudad detiene sus sirenas, expande el pecho,
suelta por su boca de humo
la dulzura azul de los besos.

      Viene una nube oscura.
Es hora de romper las huchas y comprar,
si podemos, con esperanzas o hechos,
las mil plumas del ave del paraíso perdido

      y pagar un curso acelerado que nos enseñe
a volar por el centro de la tierra

      o por el hueco estrecho de la aguja
que desechó Aracne por torcida

      o por la grieta del muro
que forma el cristal salobre del llanto

       o por las doce en punto
y quedarnos en punto,
con el sol bien redondo,
detenidos en nuestro abrazo

      o por la duermevela
y no ser ni sueño ni realidad.

      Por los ladrillos viene una nube oscura
reptando bajo los tornos del alfarero.
Los jarrones quebrados en el vertedero de la ciudad.

                                         Juan Delgado Martín-Prat

LOS PAÑOS CAÍDOS

2010-05-10T00:59:00.013+02:00

Lo pinté al pastel, en Sevilla y en Mayo de 2010

- Bajo los manzanos,
en el centro de la esfera del universo. -

Dime como oír la caída de los paños
rozando las ausencias que dejaron
los frutos putrefactos libando olvido
en la húmeda soledad del huerto.

Tiempo, eres blando. Los trapos son blandos,
suaves o ásperos, pero blandos como tú.
Dime, dime como oír la caída de los paños.
Conoces la clave, el secreto, la llave
que abre las bocas ocultas de las ranas bajo los lotos.
Lloran los ojos bajo los párpados,
bajo la ignorancia clavada de estrellas
a la que nos condenas.

¡Abre tus palmas!
muestra tus cartas...
Cuéntale, te lo ruego, a la brisa o a la bruma
lo que ocultas durmiente en tu huerto,

guadaña y reloj descuidados bajo la parra,
mientras rozan tus largas barbas los paños caídos.

- Entonces, bajo los lotos,
en el centro de la esfera del universo,

escucharé sus nombres:
por algo las ranas son verdes. -

Juan Delgado Martín-Prat

Deja la Fuente Rebosar

2010-04-02T15:08:00.016+02:00

Alas de carbón
gaviotas ondulantes, las olas picudas,
naufragios densos de algas olvidadas,
Todo bajo tu vuelo.

Alas de carbón
trazar en la nada un beso.
En la voz un susurro:
habla... habla
y cuenta al lirio que hay huellas en la alegría;
habla... habla
de caminos entre los huertos del jardín de la infancia
y deja la fuente rebosar los tiempos insomnes
entre dientes mordidos
( mandíbulas de engranajes,
grasa gris, oxido rojo apagado )
en la fábrica abandonada del Alma.

Juan Delgado Martín-Prat

EL GRITO

2010-02-28T04:00:00.012+01:00

     Por un instante el pequeño azul de tus ojos
desplegó una vela ancha de añoranza.

    Tendió distancia
          los caminos....
                o las manos....
                        o el fresco aire de las amanecidas....

     Te marchas como la cometa que cortó el hilo
para que volaran las manos;
me dejas como el pez que se tragó su mar;
regresas como el relámpago del rayo que lanza un sol radiante
y a nadie deslumbra, pero se oye
y machaconamente nos recuerda un silencio oscuro
oradando en la gruta de lo pasado y no vivido.

    Fué solo un instante que el pequeño azul de tus ojos
desplegó una vela ancha de añoranza
y vi mi sombra reflejada en su blancura.

    El azufre forma costras
en el eco de la estancia desnuda
resecando la garganta, llenando de agujas el grito.

                                                 Juan Delgado Martín-Prat

Ella y la nube

2010-01-03T16:20:00.054+01:00

Feliz Navidad y año nuevo.

Los que la visitaban,
las mañanas soleadas de domingo,
disfrutaban sentados en el porche,
bajo la parra parda y verde,
del encanto especial, etéreo, volátil,
de sus conversaciones con una nube.

Vivía siempre pensando en la nube.
Pensaba y soñaba y contaba sus gotas
y acicalaba con mimo sus algodones sueltos.

La nube le susurraba tener, en las alturas,
un cielo reservado para dos
empapelado con rosas y sirocos.
Ella reía. La tarde dulce lamía la ladera.

Juan Delgado Martín-Prat

MIRADA

2009-12-30T01:31:00.012+01:00

En la mirada se fijan las lunas y los pozos.

Los reflejos plateados quedan en el lago del recuerdo.

Juan Delgado Martín-Prat

FRENTE AL BOSQUE

2009-12-08T01:31:00.021+01:00

    Frente al bosque, cierra las manos el vacío de los desiertos.
La luz bañada de húmeda sombra, cálida sombra,
desliza sus caricias sobre las horas.

   Los faunos translúcidos del canto
persiguen sus melodías.

   Sol, astro seductor de las ramas entrelazadas, confundidas
en un solo aliento, el aliento del bosque húmedo,
cálido bosque, como la sombra.
En torno a un rayo tuyo, la pesadumbre de los párpados
espolvorea en remolino, la herrumbre hacia las copas.

   Entonces, siempre, siento en mis pies un lacerante dolor;
lo calmo en la laguna de los besos derretidos
en un solo labio, en una sola palabra,
en un solo bálsamo de estar contigo.

   Mira bien, ahora que estamos ocultos
tras el papel del verso: mis pies, casi pezuñas;
mi piel, casi no cubre las entrañas de cristal.
      -¿Y tu deseo....?-

   Los faunos translúcidos del canto
persiguen sus melodías.

                                     Juan Delgado Martín-Prat

PIDE LLUVIA

2009-11-11T01:43:00.055+01:00

Su silueta oscura buscaba, entre las estrellas,
una nube blanca.

Al primer canto del gallo, extendió la mano,
paralela al horizonte, en un solemne trazo

que solo apreció la intimidad de la penumbra.

Las bocas callaron sus signos, sus gestos, sus pasos....

El ciervo azul sacudía distraído los rubíes del rocío.

Suspendidos en un estado incipiente cuerpo y aire,

craquelado el lienzo de los relojes, la enredadera

encontraría huecos para comenzar a vivir y a morir

trepando en la felicidad del que se sabe en silencio:

Solo la nube y el alba.

Con la mano vuelta hacia el cielo, la mirada alzada,

espera, encuentra, despide, pide lluvia

y no se da cuenta que es gota.

El último canto del gallo.
Crujen unas ramas.
El ciervo azul se oculta
del primer rayo del más humilde sol,
en una fronda violácea de galaxias.

EN UN CUENCO

2009-10-27T00:03:00.032+01:00

En un cuenco se pueden contener

mil palpitaciones o dos mil anémonas
fundidas con la transparencia del agua
abandonada.

En un único cuenco, sobre un único mantel

de cuadros azules con ocho mil migas de pan (esparcidas por tres mil manos ancianas),

venas congeladas en rubí y el tiempo
escondido en los pliegues de las palmas.

En un hondo cuenco, la mirada ahogada,

el pez moribundo y un silencio que busca sus alas.

SOLILOQUIO DE TRES FIGURAS

2009-10-19T22:40:00.013+02:00

Tres figuras que modelé entre desconchones

   En el puerto de la soledad los barcos
flotan balanceando sus palabras huecas
sobre el lomo plateado en humedad
de los peces que partirán a las seis,
para no volver, o volver distintos.

    Mientras, acuden a las migas de pan que anciano
o niño se entretienen en tirar, con los pies danzando
en el vacío de brillos y oscuridades bajo el muelle.
Sobre el muelle las grúas sueltan giros entre metales.

    Tres figuras ancladas por la piel.
Tres figuras hacen sonar su soliloquio para tres.
El chapoteo de la soledad en el puerto de la soledad
hace sonar a salitre la queja para uno, de uno, dos y tres.
Soliloquio de tres figuras ancladas por la piel.

Juan Delgado Martín-Prat

Esferas del Mediodía

2009-10-04T02:58:00.060+02:00

Quisiera trazar en el aire un último apunte magistral:
la naturaleza plena que dicen tener las esferas del mediodía.

Sus redondeces alcanzan el cenit de la plenitud.
Y la virtud cansada de unos ojos
no ven allá, en las sombras violetas,
la profundidad cercada de misticismo con que nos hablan.
El amarillo cadmio de la luz, siempre me atrajo más .

Pero es tiempo de hacer rodar los astros.
¿ Alguien reparte una por una las entradas,
o se encarga el mismo tiempo,
con su dañina desidia,
de colarnos en la función?

Taparos los oídos.
Después de tantos inviernos
crujen los trapos secos en la lejanía de los cuerpos,
angulosos y fecundos, que habitaron sus cortezas.

Un momento, forzudos, no los toquéis aún,
Contened mi risa, payasos.
Requiero pulso firme,
Equilibristas,¡ a mi mano!

A mi mano, para poder trazar en el aire
un último apunte magistral.

PEZ INGRÁVIDO

2009-09-16T17:44:00.012+02:00

Los ríos que nacen de una cinta girada al aire
no tienen afluentes, ni desembocaduras,
ni meandros, ni cataratas.

Se enroscan colmados
en la dicha unidireccional del remolino.

Y llevan y llevarán
la plenitud despierta de la razón
mientras el pez ingrávido del sueño
habite en sus aguas.

( La niña se cansó pronto del juego
y estrelló la cinta contra el suelo )

Los Sabios

2009-08-25T00:51:00.020+02:00

Vienen por el camino, flotando
sobre el polvo, las adustas barbas de los Sabios.

El mundo guardado en sus frentes.
El secreto de la luz
dormido en sus miradas bajas.

En el monte los lobos aúllan
con las fauces anchas y los rabos bajos.
En el pueblo los muchachos jalean
risueños los bombines de los Sabios
reflejados en el ocre de la tarde.

El tiempo cambia.
Plomo en las nubes y llueve.
Se van, flotando, por el camino
sin pisar el fango, ladera arriba.

Todo queda evaporándose
en silencio, salvo la lluvia
sobre los tejados de cinc y el eco lejano
de los Sabios que de forma machacona
reverbera, cada vez más débil:
---“Evidente, Cierto; Evidente; Claro, Claro…."---

Y la noche.

JARDÍN PERDIDO

2009-08-01T01:48:00.018+02:00

Cuenta la locura del acento
impuesto entre los nardos
como los insectos se interponen al beso.

Fresca voz: encuentro brotando
por los finos tallos de la melancolía.

Tersa piel: galaxia reducida
a dos cuerpos inermes que se distancian
sobre hojas sin nervadura, deshabitadas,
balanceándose en la soledad del vértigo.

Profundos ojos: humedad
del jardín perdido
con líquenes, verdinas,
sumideros de esperanzas rotas,
piedras que echaron raíces
y ni la fuerte mano del deseo
puede ya despegar de la tierra.

JUNTO A LOS VENCEJOS

2009-07-23T00:30:00.007+02:00

( Desde mi tiempo y mi ciudad, he visto la fotografía en sepia
de un niño en brazos de su madre, no puede ser otra,
llegando a un lugar llamado Auschwitz.)

Peso quebrado
Sobre la vertical del beso

Risa, futuro,
Aliento, armonía,
Decorosamente
Expuestos en el escaparate
Largo, ancho,
Sin cristal y mil reflejos:
Tu rostro; mis manos;
Su mueca; la soledad del otro
Y cuatro vencejos vencedores
En vuelo
De la tarde.

Tarde que acompaña
En su muerte,
Diluida en noche,
Al paso puntual del tranvía
Con su carga de vidas
Calle abajo,
Nunca calle arriba.

( Reflejo fugaz el del tranvía)

En la bisectriz de amargura
Entre las líneas de fuga de los raíles
Quedó la voz en sepia
La que nos habla del desgarro
No vivido, pero si sentido
En las cavernas de la memoria.

Peso quebrado
Sobre la vertical del beso.

Mi nariz contra
el escaparate,
Retorcida contra
su propio reflejo
Y mi rabia y mi lágrima
Como un reflejo más….
Cayendo.

Peso quebrado
Sobre la vertical del beso.
¡Vuela!
¡Vete al alero más alto,
Junto a los vencejos!

Juan Delgado Martín-Prat

DESPIERTA: ES LA HORA

2009-07-01T01:21:00.007+02:00

Despierta: es la hora.
El susurro de los astros
rozando sus estelas ha cesado.

Mira todo
puesto boca abajo.
Caracoles recorriendo
las menudas distancias,
de la cómoda a la puerta,
de la puerta a la cama,
de la cama al jarron caído,
del jarrón caído a la desesperanza...
entre hojas intactas
van baboseando tus entrañas.

Los hilachos de vida
destejidos en el tiempo blando,
cuando derretíamos,
en las mañanas con escarcha,
los guijarros del arroyo

con el calor de nuestras manos,

al soplo azul giran mecidos
entre los rayos de luz que cincela
la persiana medio echada.

Despierta: es la hora.
El aire se llena de lágrimas
mientras que un ángel moribundo
recostado en el diván
canturrea una última canción.

EN LA LUZ NACIENTE

2009-06-11T20:44:00.005+02:00

En la luz naciente,
Al alba,
No tiene lugar
Pensar en el ocaso:

Ya llegará su sangrar
Bajo las nubes.

Aprovechemos el frío
Sobre el rostro
Para buscar
En el laberinto
Nuestro minotauro perdido.

SOMBRAS CHINESCAS

2009-06-04T20:04:00.014+02:00

Pisadas de niños cruzando la plaza.
Sombras chinescas
alzan un vuelo de palomas asustadas.

La taza de la fuente desborda ternura.
Sombras chinescas
trazan en la pared de la memoria
la mano del padre
acariciando aquel pelo enredado.

El beso de lo perdido jugando en la tarde.
Sombras chinescas
alejando dos siluetas…
- ¡Vamos!, mañana hay colegio.

Sombras chinescas,
mis brazos caídos
y solo luz,
blanca, amarga luz, sin tu sombra.

ENCUENTROS PÁLIDOS EN LA NOCHE

2009-05-18T02:34:00.015+02:00

Mira
los encuentros pálidos en la noche:
como las estrellas fugaces
siguen el rumbo equivocado para nosotros;
como las manos trastocan los asideros
confundidos aguijón y terciopelo
en la violeta oscuridad;
como la niebla parece lejana,
mas el tiempo del estío
acorta los pasos del gozo.

Mira
los encuentros pálidos en la noche moribunda:
como los reflejos de la última luna
se enredan en el ondulado mar de tu cabello;
como la luz incipiente del alba
rompe los hechizos y los malos sueños;
como soltamos nuestras manos,
ya sin temor apenas, para volar
rozando el tacto de los seres y las cosas.

Antes
que regresen
los encuentros pálidos en la noche:
desmontemos el mundo
para guardarlo en una caja
y tenerlo, allá ignorado, en el estante alto
del desván de nuestro tiempo.

LÁGRIMA HUIDIZA

2009-05-10T13:12:00.031+02:00

Girando
en torno al eje
minúsculo del tiempo,
donde anidó una alondra,
la lágrima huidiza de la melancolía
recita su rastro salado.

Mientras,
un delicioso minué, difuminado
por los visillos que teje el olvido,
va desgranando sus pasos
entre pozos de té
y el lenguaje oculto de los abanicos.

Los espejos,
cubiertos de polvo,
registran en memoria de azogue
el continuo desmayo
de una mano.

Sobre la palma abierta:
arrugas; nácar; lágrima,
mil veces caída
y mil veces evaporada.

REFUGIO DE TUS LABIOS

2009-04-16T18:14:00.008+02:00

Si las camelias ensartadas en lánguido cuerpo,
jarra de plata latente, pudieran trocar en grito
su delicada belleza.

Si la luna hundida en puerto lejano,
tan solo humo azul en el recuerdo, siguiera
mis pasos de ahora con su reflejo.

Si la mano cerrada.
Si la torre caída.
Si el aire inquieto.
Si la sombra tras la esquina.
Si la persiana echada.

Si los fogones de la máquina
que necesita brazo y carbón
para mover el ritmo de las horas,
conocieran la fuente viva de tu capricho,
todo,
absolutamente todo,
buscaría el refugio azucarado de tus labios,
para brotar, nacimiento nuevo, como palabra
indefinida en el tiempo y el dolor:
Puro juego de tu voz.

ATLANTE DEL TIEMPO

2009-04-03T20:24:00.018+02:00

Tenemos entre las manos,

frente a nuestros huesos,
vacías estancias caídas
desde un paraíso amargo.

Luz repentina que quiebra
la tristeza opaca de los olvidos:
reposa tus palabras necias
al borde del camino lacerado
con la voz sangrante de los muertos.

En el aire un espanto;
en la tierra mi canto callado;
las voces de los lirios llorando;
la entreabierta ventana deja pasar
un apergaminado rayo.

Y el Atlante del tiempo,
cínico y barbado, se inclina
para oler el aroma oscuro del olvido.

LA MONTAÑA DORMIDA

2009-03-22T02:13:00.015+01:00

De la montaña surge la voz rotunda del alba:
en el centro la flor.

Por las horas que cuentan las riberas,
sueñan mis dedos
con la humedad marchita del olvido.

Ser en lo ansiado presencia
turba a los ciervos alados mientras rumian
minúsculos bivalbos sonrosados.

Hay una fiera que acecha
por mil besos en silencio.
La brisa trae un huracán prisionero.
La vida otra vida
y el sueño otro sueño.

Apenas pasada la mañana.
Es la hora del sesteo:
poca actividad; pulsos apagados;
calor en los senderos y un vuelo desvelado
que marca caprichosas rutas de huecos
sobre la montaña recostada en el horizonte,
hecho arco de esperanza en la hora del sesteo.

Saben bien las ondas del agua
recoger la voz rotunda del alba
y hacerla susurro que consuele
al narciso descreído
que duerme su belleza
dentro de lo más oculto del venero.

( En el centro la flor:
bajo la montaña dormida).

RASTRO AZUL

2009-02-22T17:58:00.008+01:00

Surgida de una penumbra
dulce y melancólica
viose bajar, por la escalera del portal,
un ala revestida con profundo azul.

Quedó reflejado en acta
como fue soltando luces
de corales encendidos; besos
de espumas; caballitos de mar
asomando por los buzones;
una puesta de sol cada tres peldaños;
mil sonrisas dibujadas en la salada
brisa de su aleteo;
y un niño que ya no recordábamos,
con la pala y la arena de nuestra infancia,
en el rellano primero de la escalera.

Para que conste en acta
se aportan varias gotas,
- como de un termómetro roto,
apunta la vecina del 2º izquierda -
que derramó el ojo abierto de la luna
sobre los geranios de los balcones.

Por último punto del orden
del día, informar que el seguro
se hará cargo de limpiar
el rastro azul del ala.

ASOMA LA CABEZA DEL PERRO

2009-02-08T18:43:00.009+01:00

En el rumor vacío de un ala
que rozó la dicha
y besó ausencia,
asoma la cabeza del perro, absorto
en el enojo entrecruzado de las miradas.

Noche de duelo.
Por esquinas de la sala
cuatro estrellas quebradas.

Ya velan los párpados
agotados veneros, antaño
sobre altas torres manando:
pulsos; círculos; abrazos;
espirales; regresos; parábolas…

Y las fanfarrias montan
a lomo de los ecos,
solo entrecortado el galopar
por ladridos crecidos
en los huertos umbrosos del patio,
entre la blanca angustia
alzada de los nardos.

LA LLAVE

2009-01-24T18:52:00.007+01:00

La llave hace girar
un engranaje interno.
Detrás los sueños.

Dos vueltas son suficientes.
Medida exacta, entera:
DOS.

La llave hace girar
un engranaje interno.
Viciada con el tiempo
hay que tirar un poco
al finalizar el último giro,
la segunda vuelta,
la que se clava en las sombras
con claro acento o grito:
DOS.

Dos vueltas son suficientes.
Detrás los sueños.

La llave hace girar.....
-¿ Donde la olvidaría?,
Dios mío, ¿Donde?-
.....un engranaje interno.

LAS MANZANAS ROJAS

2008-12-17T23:01:00.005+01:00

Blanquecina luz de un paisaje
pintado en la memoria.

Entre los almendros en flor del valle,
el rumor de los arroyos,
las canciones campesinas,
la danza lineal de las nubes
detenida por un instante
para contemplar tu dicha
enredada entre las ramas.

Donde habita la luz,
en el cielo convexo,
se alzan en madurez abierta
las sombras cansadas, rendidas,
hastiadas de la concavidad
que tejen calendarios, mapas,
horas, citas, silencios
rodeados de pasos y ángulos.

Blanquecina luz de un paisaje
pintado en la memoria.

Entre los almendros en flor del valle
la sombra alargada de la tarde
recoge sobre su mano violeta
copos de sombras caídas.

Por el sendero que amansa
junto a mi ventana
escucho lozanas risas
acunando a un viejo romance.
En el cesto estallan las manzanas rojas.

LOS MONSTRUOS

2008-11-12T22:08:00.016+01:00

Los monstruos
se alimentan de sueños robados
con príncipe, princesa
y castillo encantado .

Los monstruos
piensan que las rocas
no son para sostener vidas,
manos o voluntades,
sino para despeñarlas
por los barrancos.

Los monstruos
tienen cuerpos blandos
y en sus pupilas
pozos agudos clavados.

Son así,
caprichos del hueco
abierto en un abrazo.

FIEL ESPERA

2008-11-10T22:25:00.007+01:00

...........Fiel entre balanzas y esferas,
decantado siempre hacia la frágil
silueta de la ausencia.

..........Fiel aullido sobre pisadas blandas
que se vislumbran tras la entreabierta
puerta de las horas huecas,
caídas,
asumidas como propias
y a la vez extrañas
para las manos blancas del payaso.

...........Las ranas ya no saltan,
amigo,
las ranas ya no saltan,
se tornaron de plomo sus pupilas.

............Fiel espera al chasquido del payaso
que deshace,
como un otoño de carne, la frágil
silueta de la ausencia.

VOLANDO SOBRE LAS OLAS

2008-11-09T00:00:00.004+01:00

Tras la boca absorta de un besugo
saluda el hipopótamo
a un sueño de infancia
volando sobre las olas.

Los pasos quedaron atrás:
basta con abrir los brazos
y dejarse llevar por la brisa
huracanada de los años.

No es difícil llegar,
pero al pasar no olvides
saludar al hipopótamo
que tras la boca absorta de un besugo
no quiso despertar.

SILUETA REPLETA

2008-11-01T21:06:00.002+01:00

Silueta repleta de corales.

Solitario que espera,
brazos caidos,
la llegada del que tanto
hace que partió.

Dios griego
besado por savia devoradora
en la humedad de unas ruinas
a las que el confín de tu aliento llegó.

Silueta repleta de corales.

Solitario que espera....
La llegada.

CAÑAVERAL DE LA INFANCIA

2008-11-01T20:53:00.001+01:00

Mapas en largas cañas.
Cañaveral de la infancia,
junto al sereno reflejo de la pizarra.

Allí, a escala, todos
los lagos del mundo
reducidos.

Y el Nilo
en un largo trazo azul,
sobre el amarillento
desierto del mapa.